Bem pequeno já sabe das coisas (e quem disse mesmo que criança não sabe de nada?)
Ele sabe e tem poesia na veia...
O pai é poeta de música, num fala, compõe
O irmão não namora, se agarra com uma viola
E a mãe, chama-se Rosa
E porque só ele que ia enxergar o mundo quadrado?
Porque Jupita não coloca roupa nas palavras
Porque ele mantém a criança latente, ainda que não saiba o que é ser adulto,
mas é um ótimo protótipo do ideal...
Porque para Jupita, não há crimes perfeitos (a não ser que as armas sejam de gelo)
Perfeito mesmo é o dia de hoje que contém 24 vezes 60 minutos abarrotados de segundos, contidos neles toda a essência da felicidade em pequenas partes de um todo.
ele já descobriu que é lá que está a felicidade de ser ele mesmo,
em cada pedacinho contido antes dele virar o tempo,
que não vira nunca quando se sabe que ele é a favor
e não contra a vivência de cada um...
e verdade seja dita: Poeta mesmo é JuPiTA.
Que contem a essência de criança, ainda sendo uma.
[Por mim, mas lembrando das conversas presepeiras de Jupita, filho de um amigo: Maumau. Ô mininu danado!!!]
