No inferno colorido da criança dela
os meus olhos feriram a alma
dancei junto uma valsa
de uma nota só
de uma nota sol.
no pequeno, do dizer dela
há mais dito
do que todo ditado meu contido
há tanta jóia lá....
há tanta desordem lá...
há mais ainda,
os brinquedos,
ansiosos pelas brincadeiras devedoras
pelos abraços não terminados
pelos dias imaginados
e sua boca ainda está cheia de beijinhos...

(para quem é de direito, uma resposta aos poeminhas filhos da "mãe das idéias que não ficam paradas na idéia". uma certa muito doida, Dona cin...)